Als der blutrote Mond über unserer Stadt aufging, nahm ich an der Jahresversammlung der „Opfer kirchlicher Gewalt“ teil. Es war ein schöner, ruhiger Sommerabend unter reifen schwarzen Trauben, ein malerischer Garten voller freundlicher und glücklicher Menschen – so schien es. Ich war dort als Pastafari-Freund, ich konnte keine Geschichten erzählen. Meine Eltern haben mich atheistisch erzogen. Ich bin nie von den langen Armen der katholischen Kirche berührt worden und wenn – es war nur ein kleiner Witz für mich. Für MICH.

Ich sprach mit einem süßen, dünnen und freundlichen Mann, der mir sagte, er habe Glück gehabt. Sein Lehrer hat nur ein paar Kinder befummelt und wurde in ein anderes Kloster geschickt. Sein Nachfolger hat einige wirklich vergewaltigt, aber gut nach seiner Zeit. Es war wirklich kein Geheimnis, sie nannten ihn „Figg“ in der Schülerzeitung. „Er ist jetzt im Gefängnis. Sie hatten Beweise gegen ihn, einen Jungen, dessen Verjährungsfrist noch nicht abgelaufen war, und alle anderen Fälle summierten sich und verschlimmerten sich.“ Er lächelte hinter seinem langen weißen Bart. „Ja, er sitzt wirklich im Knast. Ich weiß nicht, wie viel er bekommen hat, fünf Jahre? Vielleicht sieben?“

Seine Frau, ein zartes, schüchternes Mädchen, sagte, sie habe wirklich keinen Grund, sich zu beschweren. Ihre Zeit in der Kirchenschule war doch nicht schlecht. Die Lehrer waren verständnisvoll. Selbst als die Nonnen schrien und sie konfrontierten, dass sie nicht glaubte, machte es ihrem Religionslehrer nichts aus. Wenn sie beim Test alle richtigen Antworten gab, sagte er, könnte sie bestehen. Immerhin war sie ein sehr kluges Kind. Sie konnten sie nicht rauswerfen, nur weil sie nicht mehr glaubte. Nun, der Priester war eine andere Liga. 

„Er sagte: Ich werde deiner Mutter niemals die heilige Kommunion geben, denn sie ist diese Art von Frau. Nun, er meinte geschieden. Es war in diesen Zeiten ungewöhnlich. Ich war verletzt, weißt du? Meine Mutter war keine schlechte Frau? Sie hat mich vor einem trinkenden, knüppelnden Ehemann beschützt. Ich schrie sie wirklich an, wie sie immer noch jeden Sonntag in die Kirche eilen konnte, weil sie wusste, dass der Priester sie verachtete. Seltsam! Alle von ihnen.“

Ich sprach mit einer schönen Dame mit Perlen um den Hals. Die Klosterschule wurde von Nonnen geleitet. Sie schrien und verprügelten alle. Sie lasen ihre Briefe von zu Hause. Sie lasen die Briefe der Schüler an ihre Eltern. Sie standen sogar neben der Telefonzelle und lauschten ihren „privaten“ Gesprächen. Die Kinder mussten auf dreieckigen Holzstäben knien und den Rosenkranz beten, wenn sie sich nicht benahmen. Sie konnten sogar ihre Heimwochenenden absagen, wenn sie das Gefühl hatten, es gäbe Dinge, über die sie sich beschweren könnten. Abgesagte Wochenenden waren die schlimmsten. Harte, gewalttätige Zeit. 

„Aber wer würde uns schon glauben?“ Sie lachte. „Meine Eltern wollten meine Beschwerden nicht hören! Es ist eine gute Schule, sagten sie zu mir, man kann so viel lernen. Arbeite hart. Schließlich, als wir siebzehn waren, begannen wir eine Rebellion. Sie waren entsetzt. Aber sie mussten uns gehen lassen, wir waren zu viele.“

„Sie haben mich nie erwischt“, sagte mir ein lächelnder Junge, „mein Lateinlehrer versuchte mich in sein Bett zu locken, aber ich war ein kluger kleiner Kerl. Du kannst die tägliche Spannung in diesem Internat nicht verstehen, immer wachsam. Immer auf der Flucht.“

Sein Freund erzählte mir später, dass er mehrfach vergewaltigt wurde. Er kann immer noch nicht darüber reden. Seine Mutter glaubt ihm immer noch nicht. Er fühlt sich sicher, wenn er den Leuten sagt, dass er klug genug war. Es ist sein Bewältigungsmechanismus. 

Ich denke, all diese feinen, freundlichen, glücklichen Menschen haben ihre Bewältigungsmechanismen. Vielleicht hatten nicht alle von ihnen Glück. Vielleicht wagte keiner von ihnen eine Revolte. Es ist in Ordnung. Ich verstehe, dass sie ihre Geschichten teilen. Sie teilen ihre Wahrheiten nicht. Vielleicht ist die Wahrheit zu verletzend. Die Wahrheit spielt keine Rolle. Für sie ist es wichtig, dass ihnen jemand zuhört. Jemand glaubt. 

Die katholische Kirche ist das älteste, noch existierende, global agierende Unternehmen der Welt. Im Namen des Kapitalismus und des Profits zerstörte und ruinierte dieses Unternehmen hunderttausende von Leben. Über Jahrhunderte hinweg folterten, verstümmelten, verkrüppelten und töteten ihre Mitarbeiter unschuldige und rebellische Menschen im Namen Gottes und des Glaubens, machten die Opfer systematisch mundtot und schützten Täter, um Haftungsansprüche zu vermeiden. Sie stahlen, sie unterdrückten, sie eroberten, sie zerstörten, alles im Namen ihrer Firma. 

Wenn Sie Betroffe kirchlicher Gewalt kennen, hören Sie sich ihre Geschichten an. Glauben Sie ihnen. Akzeptieren Sie ihre Wahrheiten, auch wenn Sie an dem einen oder anderen Wort zweifeln. Für diese Opfer bedeutet Ihre Akzeptanz die Welt. Sie können ihnen ihr Vertrauen in die Gesellschaft zurückgeben, das sie als Kind an die katholische Kirche verloren haben.